El escritor y su historia

Quisiera escribir para mi, quisiera escribir para vos, simplemente quisiera escribir...
Hoy es de esos días en que las palabras simplemente no quieren salir de adonde están escondidas...
Hoy es de esos momentos en los que solo se puede pensar en el trabajo, en el humo, en la sed, en el hambre, en el....

Quisiera escribir una historia, pero esta no la encuentro...
Quisiera ponerle nombre a esa historia, pero no lo tiene....
Quisiera tenerte cerca, pero estas lejos...

Me encantaría encontrar las palabras que tengo que escribir, esa tinta que se escapa de mi pluma.
Este placer que me otorga y a la vez no el escribir, este vacío que se llena cuando pongo esa tinta sobre un lienzo blanco.
El escritor no inventa historias, el simplemente es un observador de lo que hay a su alrededor.

Un hombre, hermoso, viendo a otro hombre, este ni se da cuenta de que el primero existe, toda una historia, una historia sin nombre.
El escritor le puede dar nombre a esta, pero que sentido puede tener ponerle nombre a una historia anónima perfecta, a una historia que preferiría desarrollarse sola. Este escritor crea estos personajes, estos personajes ya tienen vida propia, ya tiene mente propia, ya tienen derecho a tomar sus propias decisiones, ya son seres completos que se desarrollan solos en un mundo creado para ellos, el escritor no tiene ninguna influencia sobre ellos, así como ese primer hombre no tiene influencia sobre ese segundo hombre que no sabe que el primero existe.

Quisiera darle vida a esa historia, quisiera escribirla, pero esa musa ya partió
Esa historia ya es una historia real, ya es una historia con nombre, o tal vez no, no lo sé
El escritor no tiene derecho de elegir su historia, la historia lo elige a el.

Hoy la historia decidió no venir a mi, hoy la historia decidió alejarse del escritor.
¿Qué hace un escritor sin papel? Las escribe sobre lo que encuentre.
¿Qué hace un escritor sin tinta? Cuenta sus historias.
Pero, ¿qué hace un escritor sin historia?